¡Se está acabando el papel de fumar!

En nuestro vecino país del norte, acaba de estallar un escándalo de esos que me dan mucha envidia. El sobrino Frédéric, de iniciales homónimas de las de su tío François Mitterrand, y que ejerce el cargo de ministro de cultura, acaba de borrar de la lista de celebridades francesas de 2011, en el cincuenta aniversario de su muerte, al llamado Louis-Ferdinad Auguste Destouches (Celine), inmundo escritor antisemita, poniendo fin a de esta forma una encendida polémica surgida en los más ilustres medios intelectuales de ese país.

El tal Celine debió desear ser "maldito" desde pequeño. Lo malo es que las oposiciones para maldito solo se convocan cuando se producen vacantes, y estas no se producían por aquel entonces. El malditismo es una profesión de izquierdas, como sabéis. Total, que Louis–Ferdinand se encontraba frustrado en su ferviente vocación y, ante las circunstancias adversas, se le ocurrió la brillantísima idea de inventar el "malditismo de exterma derecha". Y así fué como el bueno del Docteur Destouches se dedicó a perfeccionar hasta el virtuosismo (nada que ver con la virtud, ojo) el papel de maldito. Fué malvado, despreciable, vil, cruel, desalmado, denunciador, asesino por procuración (era demasiado cobarde para hacerse cargo del asunto personalmente) y para colmo, consiguió escapar, a la Liberación, el tiempo necesario como para aprovecharse de la nueva actitud "moderadora" de la depuración que decretó De Gaulle, y así fué como se libró del pelotón de fusilamiento, cosa que no consiguió su compa Brassillac. Sus numerosas vomitaduras panfletarias culminaron con una obra, "Viaje al final de la noche", celebrada aún hoy en día por los estómagos complaciantes de la intelectualidad libre de escrúpulos.

No perdería ni un segundo en comentar nada referente a este nauseabundo sujeto, sino fuera por que el debate en torno a él ha puesto, por fín, sobre el tapete una de esas cuestiones que suelen estar habitualmente amparadas por tácitas complicidades y vergonzantes sobrentendidos. Cuestiones que mantenemos ocultas en los repliegues de la conciencia, junto con todo aquello cuyo análisis nos nos atrevemos a enfrentar.

Es la vieja y espinosa cuestión de la relación entre el autor y su obra.

La corrección político–cultural más extendida proclama, con una a menudo sospechosa contundencia que no deja resquicio para la duda, que una cosa es la obra inmortal del artista, y otra muy distinta, el juício que podamos hacer sobre su actitud y trayectoria personal.

Uno es de los que piensa –y tal vez no seamos muchos– que la objetividad, en cuanto al valor de cualquier obra humana, no es más que la pretensión desmesurada de superar aquello que nos hace precisamente humanos, y que es nuestra humilde subjetividad. Tratar de elevar a la categoría de transcendente (inmortal/inhumano) un acto o una obra llevada a cabo por un sujeto mortal, al convertir en valor objetivo el plebiscito de algunos juicios subjetivos sobre su mérito, no es más que un inútil esfuerzo más por intentar acercar a los simples mortales a la fantasmagórica naturaleza de los dioses, a través de ese hecho singular.

Todo aquello que hace un hombre es el reflejo más fiel de sí mismo. Ya sea en sus éxitos o en sus fracasos. Y el análisis del conjunto de sus actos voluntarios e involuntarios acercará, en su complejidad, a la valoración que cada cual extraíga de ellos. Pero esos actos forman parte de un conjunto cerrado e interrelacionado. No se pueden seleccionar aspectos concretos de él, sea cual sea el criterio que se proponga. Si se hace, como suele suceder con los artistas y otras notoriedades intelectuales, estaremos discriminando lo sagrado (artístico) de lo profano (personal).Y nos adentraremos, en consecuencia, en el terreno de lo arbitrario, de la superstición y de la amoralidad.

Al pretender que algunos hombres, en función de los méritos de su obra, están exentos de responsabilidad personal como artistas, no hacemos otra cosa que aplicar a esos “hombres especiales”, cuya esquizofrenia, al parecer, no requiere ser tratada en los lugares adecuados, una especie de abolición de las reglas establecidas para el resto de los afectados por esa patología.

Se les sitúa en la antesala del olimpo, de la morada de los dioses; un lugar donde no rigen las leyes que regulan las relaciones entre los simples mortales; es el ágora reservado para los notables, para los “seres por encima de toda sospecha”. Es una institución secular donde podemos encontrar mezclados, como miembros de una misma, única y sagrada corporación, a personalidades que han hecho progresar y elevarse el espíritu humano hasta el nivel extraordinario donde hoy se encuantra, con cínicos impúdicos como el marqués de Sade, con canallas totalitarios como Martin Heidegger, escoria humana que ha hecho de su depravación un pingüe negocio como Jean Genet, o a repugnantes antisemitas, denunciadores de víctimas que trataban de escapar de la barbarie, como Celine. Así como a individuos de actitud sospechosamente connivente con los totalitarismos, cuando no claramente cómplice, como Aragón, Sartre, Beauvoir, Coco Chanel, Marguerite Duras, Cocteau o Picasso, que dejo morir a su “amigo” Max Jacob en la antesala de Auschwitz, negando su firma a la petición de gracia, que sus amigos intelectuales solicitaron de sus vecinos parisinos de la Gestapo, quienes,por cierto, estos últimos, nunca inquietaron al máximo exponente del “arte degenerado”.

Por eso es absolutamente indispensable privar a esos engendros, que han utilizado su talento privilegiado para emboscar la miseria de sus espíritus deformes e inmorales, de esa amnistía de la cultura oficial que solo les afecta a ellos. Un ejercicio de moral selectiva, en el que su obra se les admite como fianza con la que eludir cualquier condena.

Pero, por más que todo esto parezca claro a cualquier persona con una provisión moderada de sentido moral y común, cuando llega el momento, como es el caso, los fabricantes de papel de fumar se frotan las manos ante la abundante demanda de sucedaneos de guantes para agarrársela.

A lo mejor es que a mí lo que me dan asco son otras cosas.

¡Seguro!