Vicente y los Argonautas

Bueno, pues sí. Ya somos historia futbolística. No futbolera, que es término post-moderno. Como bocata. Como cubata. O como mogollón.

Una buena parte de nuestro euro-afro-suramericano mundo ha seguido con creciente interés nuestro victorioso viaje a la Cólquida, en busca de ese nuevo Vellocino de Oro que es el triple triunfo consecutivo en las grandes competiciones de futbol. Luego hablaremos de los modernos Argonautas, y de la prudencia de Jasón-Vicente del Bosque.

Este acontecimiento mediático –que es lo que mayormente es en realidad–, gracias al incremento de espectacularidad proporcionado por la actual tecnología y a su difusión a escala global, supone una conmoción social de innegable importancia, que merece ser analizada desde múltiples puntos de vista.  

Por ejemplo; acabo de leer una columna de Gabriel Albiac, (http://www.abc.es/historico-opinion/index.asp?ff=20120702&idn=1503018495412) intelectual al que respeto y admiro, y con el que coincido a menudo en sus valoraciones, en la que plantea una reflexión muy interesante sobre el papel del juego–pasatiempo en relación con la angustioso paso del tiempo.

Al término de la lectura me vino casi automáticamente a la mente una anécdota de mí agitada adolescencia, en la que mi padre, tratando seguramente de reducir a lo esencial nuestra sempiterna diferencia de criterios en forma de bronca, me hizo una pregunta de carácter metafísico para la que, sorprendentemente, mi probada capacidad de respondón descarado no encontró entonces  respuesta.

La pregunta en cuestión fue planteada en los siguientes términos : “¿para que coño crees que estás en esta vida? ¿para divertirte? “. Confieso que el enigma existencial que me planteaba semejante interrogante me dejó absolutamente noqueado en aquel momento.

Finalmente, con los años, por fin alcancé la cordura y vi con meridiana claridad que, si bien seguía sin tener ni idea de para que estaba en esta vida, y lo que era todavía más grave, me importaba un bledo la respuesta, de lo que estaba convencido es de que para lo que seguro que NO estaba era para angustiarme con el paso del tiempo y la agónica idea de la muerte garantizada.

Y claro, como decía aquel, dos y dos son cuatro; lo mejor para seguir sin angustiarse con el paso del tiempo son, precisamente, los pasatiempos. Que por eso se llaman precisamente así. Naturalmente no soy tan rematadamente frívolo como para pensar que constituyen la esencia de la vida, pero se trata de algo a lo que no es prudente menospreciar, como suelen hacer de oficio muchas de esas exquisitas seseras que se esconden detrás de graves ceños fruncidos.

Sí, sí, esos mismos que a ese incomparable pasatiempo al que solemos conocer como el arte, tienen que colgarle una fúnebre túnica de graves pliegues pseudo–intelectuales, para que pase el fielato de sus angustiadas mentes.

Jugué al futbol en el patio del colegio, como el noventa por ciento de los chicos de mí generación que no pertenecían al diez por ciento restante de “nenazas”, aunque mi precoz tendencia al individualismo narcisista, pronto me hizo inclinarme por deportes de acrobacia, de esos que poseen fundamentos estéticos mucho más evidentes, mezcla de circo y ballet, como eran la gimnasia olímpica o los saltos de trampolín, que además en aquella época proporcionaban mucho más prestigio entre las chicas. No se olvide, además, que Tarzán era entonces para nosotros lo que Spiderman es ahora para los capullitos actuales.

A pesar de mi incorregible individualismo, siempre tuve un gran respeto por los equipos que han entendido con claridad que son eso : equipos. Nunca me importó mucho el hecho de que ganasen o no. Lo que admiraba era su ética deportiva y su correspondiente formulación estética. Me gustaba mucho el Barça de entonces. Era el equipo que jugaba bien y, aunque nunca ganase nada frente al Real Madrid, sabía perder muy bien, porque se entrenaba para ello continuamente.

Ahora resulta que el Barça sigue jugando muy bien, tal vez incluso mejor, pero han perdido algo. Todavía no han aprendido a ganar. Perdieron la clase que exhibían porque han abandonado su vocación. Se pasan la vida disculpándose y dando explicaciones de algo tan sencillo como es ganar en un juego. Antes tenían elegancia perdiendo y ahora se han convertido en unos paletos ganando.

Claro, todo empezó a fastidiarse cuando a alguien se le ocurrió la estupidez de decir que el Barça era algo más que un club de futbol. Supongo que se referían a que gozaba de una categoría similar a la de un club de bailarines de sardana que, como sabe todo cristo, son la vanguardia de la lucha por la emancipación nacionalista.

Eso me recuerda que, cuando estuve relacionado con la gente del comic, la frustración mayor de aquellos profesionales de eso tan extraordinario que es la creación de un tebeo, era la de que el mundo no los considerase artistas. Incluso trataron de presionar para conseguir hacerse conocer por el patético apelativo de décimo arte. Para echarse a llorar…

La selección nacional de España tuvo siempre, hasta hace seis u ocho años, una imagen de bonito envoltorio lleno de figuras rutilantes y dramáticamente vacío de juego, estilo y personalidad, que lo abocaba sin remedio al fracaso. Era exactamente la representación más fiel de una España cañí, que cubría habitualmente sus carencias debajo de un aparatoso disfraz de falsa alegría y aldeana retórica triunfalista.

Hasta ahora. Y algo que ahora me deja perplejo es la archidemostrada capacidad de nuestros deportistas profesionales actuales para entender mejor que otros aquello a lo que se dedican, y conseguir de esa forma imponer a sus competidores una maneras, un estilo, un lenguaje propio, que en definitiva es la clave para poseer la iniciativa y en consecuencia alcanzar el triunfo.

Digo que me deja perplejo, porque si admitimos que estas brillantes manifestaciones, que se llevan a cabo lejos de nuestros fronteras por primera vez en nuestra historia, simbolizan sin ningún género de dudas una realidad, de igual manera que lo hacían durante el penoso período anterior ¿dónde diablos está ahora esa brillante realidad?

Pero detengámonos un momento en la estructura de esos ganadores. Los individuales son otra cosa porque compiten entre sí al tiempo que lo hacen con sus adversarios extranjeros. Pero los que forman en equipos, están constituidos por un conjunto de profesionales que no representan a las regiones de las que proceden, precisamente porque son la selección del país.

¿Os parecería demasiado cogido por los pelos el argumento de que esa coherencia que representan el conjunto de unos deportistas formados, educados y desarrollados en diferentes orígenes regionales y que es el principal soporte del triunfo, pudiera ser que se originase y desarrollase precisamente por que en ese fenómeno están ausentes los inventos autonómicos?

Cuando Pelías-Florentino le negó a Jasón-Vicente del Bosque el trono del RealMadrid que había merecido sobradamente, este decidió partir hacia la Cólquida de las grandes competiciones en el Argos de la selección con sus fieles Argonautas, en busca de una preciada piel, legendaria e inalcanzable. El Vellocino de los títulos internacionales.

Y tras tres furiosas batallas frente a unos fabulosos adversarios que atemorizaban al mundo, Jasón-Vicente condujo con prudente maestría a sus Argonautas hasta el reino de Eates y ha regresado trayéndose del tirón, la ilusión, la recuperada confianza en el triunfo, y tal vez un poco de esa esperanza de la que algunos están verdaderamente necesitados.

¡Ah! Y, además, el pellejo de la dichosa oveja, claro.